Dina: Переулок Джамбула. Настоящая любовь существует

      Переулок Джамбула — проходит от набережной реки Фонтанки (в створе Лештукова моста) до Загородного проспекта.

"В Петербурге переулок
Имени Джамбула есть,
Это в центре, возле речки,
На трамвай придется сесть.

Пусть фасад остекленеет,
Бизнес-центром озарим,
Но в окне соседнем зреет
В банке ржавой - апельсин.

Петербургского модерна
Окна стиль являют свой:
Жалюзи. А здесь фанера.
Кошка. Надпись "Виктор Цой".

Чей же сумеречный гений
Переулок так назвал,
Кто пал жертвою творений,
Что Джамбул насочинял?

Ах, акын земли далекой,
По тебе не долог путь,
У гранитной важной тумбы
Я присяду отдохнуть.

И, перчаток не снимая,
На манжетах сочиню,
Путь Джамбула продолжая,
Тихо лирику свою.

Впрочем, вру. Манжетов нету.
Ветер пыль несет и гарь.
Вечер. Улица. Аптека.
И, конечно же, фонарь."*

      Лештуков (Джамбула) переулок, затерявшийся на левом берегу моей реки. Скрытый от проносящихся по набережной машин, каким-то причудливым изгибом доходных домов. Коренная ленинградка, до 20 лет и не знала, что есть такой сонный, гулкий переулок в родном городе. До тех пор, пока молодой человек, ставший впоследствии мужчиной всей жизни, не привез меня туда. Безусловно не с целью изучения топонимики. а с более чем прозаической. Деться в Ленинграде нам было некуда.

      Конец 80-х. Разбитые дороги. Пустые полки магазинов. Добытая в боях бутылка водки. Такси за три рубля в любой конец города. Ты сама, раздувающаяся от гордости, что джинсы на тебе самые настоящие, привезенные папой из самой Америки. Польские очень ! синие тени. И молодой человек, самый лучший, не принесший, как потом выяснится, ни одного разочарования. Но об этом ты узнаешь потом. А пока, только влага мартовского ленинградского вечера и предчувствие чего-то.
      Переулок сразил меня сразу. Сбил с ног. Причем буквально. Выходя из побитой *Волги* под названием такси, я ухитрилась свалиться, споткнувшись о разбитый поребрик... Поэтому больше рассматривала свои испачканные коленки, чем окружающую архитектуру. Спутник мой только посмеялся, так как это было не первое мое падение к его ногам. Мы и познакомились так неромантично. В колхозе... Я тонула в октябрьской жиже морковного поля, и он меня спас, протянув руку, при этом я ухитрилась почти потерять резиновый сапог. Обстоятельства этого знакомства потом обыгрывались им на протяжении 20 лет. Вроде того: *Я тебя из грязи вытащил...* На самом деле, все последующие годы мы друг друга из грязи и тянули. Только грязь эта уже называлась *Взрослая жизнь*.
     Успокоившись, что джинсы грязные, но целые, я наконец подняла глаза и обнаружила, что мы в стандартном дворе-колодце, который окружают совершенно безликие дома. На вопрос: *Где мы?*, последовал туманный ответ: *Увидишь*. И я увидела. Надо учитывать, что девушка я была изнеженная, выросшая в тепличных условиях, поэтому о существовании рабочих общежитий имела представление весьма отдаленное. Поэтому нервный смех, при виде лестницы без единой лампочки, длинный коридор и встречающиеся тени, был оправдан. Хватило ума не визжать: *Куда ты меня привел*.
Как чувствовала, что ближайшие 12 лет буду связаны с этим домом.
      А дальше было всё как у всех, или только у нас. Тахта, бормочущий черно-белый телевизор. Вернувшийся брат, и... картины. Я не знала, что мужчина талантлив. И не знала, что он говорит на другом языке. И это чудо узнавания, открытия новых граней в человеке, которого только начинаешь любить... Таким мне запомнился этот дом в переулке. Мы потом возвращались сюда. Сколько раз? Не перечесть. И тогда, когда я вдруг взбрыкнув, решила, что мне просто необходимо выйти замуж. Мы просто молча посидели с ним в той самой комнате. И я уехала к будущему мужу, оглядываясь на переулок. И когда я с этим самым мужем развелась, и ты спросил: *Ну, что? Поедем на Джамбула?* И такое это было облегчение понять, что всё может измениться, а мы – нет. И возвращались, когда отмечали мою победу - очередную врачебную категорию .
      А еще я помню, как шла по мосту через мою реку. И там совсем не было перил. Узкая доска, а не мост. А я шла за любимым мужчиной и откуда-то точно знала - *не упаду*, хотя мой старший сын уже вовсю толкал меня руками и ногами в животе. А шли мы именно туда – в переулок Джамбула. И там были его братья, на время заменившие мне семью, и братьев, которых у меня никогда не было. Не всегда добрые, насмешливые ,говорившие только на им понятном языке, они всегда были для меня чем-то таким неизменным и надежным в этой жизни. Так и остались.
      Мне, наверное, очень повезло в жизни. 23 года я с этим человеком, несмотря на расстояние, которое нас разделяет вот уже 10 лет. Я всё равно знаю, что мы вместе. Мы не оглядываемся на периодически меняющихся у нас спутников жизни.
      Они, видимо, существуют в параллельных мирах. Обычная бытовая жизнь, к счастью, не убила вот того восторга узнавания и открытия друг друга. С годами мы просто научились друг друга чувствовать на каком-то другом уровне. И когда мне плохо, а ты звонишь, и я слышу: *Динка, послушай, как падает снег на Джамбула*, - я точно знаю, что настоящая любовь существует.

*Автор стихов: Цветков Сергей Иванович

2009-11-27