вернуться на главную страницу журнала | вернуться к гаданиям

Жизнь нас порою так бьет, Мы ее не ценим. Ах, как играл музыкант На подлунной сцене. Звал своей скрипкой он В мир святой и чистый, Но был в гитариста Город наш влюблен. Скрипач на крыше, милый мой скрипач. Скрипач на крыше, вспомни обо мне. Скрипач на крыше, струн печальных плач Я снова слышу в каждом сне. Был не тщеславен, ни горд. Был он виртуозен. Но усмехнулся народ, Слишком уж он серьезен. Как он от нас далеко На высокой крыше.

вернуться на главную страницу журнала | вернуться к гаданиям